... posto que é chama"
O que é a vida senão esse breve suspiro entre nascer e morrer? Entre não saber e aprender?
Há poesia. E há tristeza. E há poesias tristes.
O caminho nunca me importou, embora eu sempre dissesse que importava. Que eu me importava.
Trago de fora os sentimentos que não tenho aqui.
Levo pra fora as torrentes de água do mar que existem em mim.
Inspira. Expira. Num muro qualquer as letras do grafite completam: não pira.
É tudo fogo. É tudo chama.
Eu chamo pelo teu nome. A Priscila clama.
Um suspiro. Um doce momento. Outro suspiro e a chama se apaga.
Cadê a esperança que aqui estava?
Escrevo. Apago. Edito. E nada parece fazer sentido.
Uma porta e um outro caminho. Eu me importo. E me mudo de mim mesma para qualquer outro lugar.
Há poesia. E há tristeza. E há palavras tristes de esperança num doce suspiro.
Eu te chamo. É fogo. A chama ainda está acesa.
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